Debout sur l'étal du marché, un carcan au cou, Bulo avait senti ses viscères se creuser soudain. Du milieu de l'allée là-bas un regard envoûtant venait à lui, le regard d'un barbu superbe, celui du Akkar Dalian. A peine une heure plus tard, Dalian payait Bulo au marchand d'esclaves. Il l'emmena chez lui sans l'attacher, lui fit traverser le salon, la véranda, l'invita à fumer une cigarette au jardin comme un bon camarade. Il avait grimpé sur un mur, s'y était assis les jambes ballantes, ses tennis pas loin de la bouche de Bullo. Il plaisantait, rayonnait de sympathie. Bulo était sous le charme. De la joie s'installait en lui. Et en même temps une oppression. Un désir qui comprimait sa poitrine, lui montait à la gorge, faisait dérailler sa voix. Et ses yeux se fixaient sur les baskets de Dalian. Et en fixant ses chaussures, Bulo sentait tout son visage le chauffer. C'était comme si un rayonnement thermique tombait sur lui du regard de Dalian qui le surplombait et qui voyait son désir, son désir d'être soumis à fond au barbu splendide, d'être sa chose, son lèche-pied, son lèche-skets...
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